Poetopica

Poco importa la voz melosa
Las buenas intenciones son buenas para hospitales,
En poesía solo la batalla es buena o se enferma,
La crítica es una llave
Que cierra o abre, pero es llave
Y no usa altoparlantes ni círculos de cuervos que te sacarán los ojos
Si no les dices qué buena la columna que escribieron en el diario este domingo,
Aunque hayan confundido Burroughs con Ginsberg, ¡A quién le importa ahora!
Lo que me pasó al afeitarme no debe importar a nadie
Ni el corte en mis labios al besar
A la chic navaja.
Interesa el dolor de ese beso agrio
Y la belleza de sobrevivir a las menstruaciones
Que el tiempo me derrama.
En suma: me cansa la Poesía-Reality
La he escrito y me ha dejado analfabeto
Como un Brutus cuchillero y traicionero
Que intenta salvarse en el grupo de turno.
Payasos abundan, maquillaje, bombos y cantinfleros
Con sus tropas y circos pobres
Que intentan matar escribiendo
“El mejor poeta soy Yo
Que escribo poemas y digo poesía
Todo al mismo tiempo” (debe ser un tiempo Poooo Héeticoooh)
Patético, los amigos le limpian la boquita
Mientras hacen gestos de lanzar versos laser
A los que pasan sin detenerse ni comprarles las espadas plásticas
Aunque luchan contra la producción en masa porque está de moda.

No me interesan los lolitos juntos y revueltos
“¿Oiga tiene una moneda?” y luego “¡Mamita te quiero!”
Me interesan esas perforaciones en tu ropita
Insinuaciones de virgen sedienta,
La cantina de árboles en los que meas
Cuando crees que nadie te observa
Y ese olor a excusado en tus jeans cuidadosamente gastados
Onda Under cubiertos con el color de la tienda alterna.
Me interesan esas nieves en tus ojos
Que sueñan mientras escribes entre suspiros “Primavera”
Ignorando el derretimiento que les espera.
Me interesan en realidad pocas cosas
Y ninguna está clara en mi cabeza
— Quizás la perdí en una fiesta —
Pero no me interesa aclarar nada
Ya que las cosas no son nada claras:

Una mosca golpea la ventana
El sol quema los ojos
La luna esconde sus aguas

Y si escribo es en virtud de esta oscuridad
Aunque les incomode el trasero
A los héroes poéticos de generaciones pasadas o venideras.