Al lado del Rhône Las putas y el polvo (feliz cópula de palabras) Resumen un fondo clásico. Bajo la corriente las estatuas romanas Peinan la basura de los años Y un coro eleva sus aguas Mostrando el negro beso de la ciudad La oscura marca de las ciudades Que atesoran las noches de imperios ahogados Bajo capas de asfalto. Espirales, iglesias medievales Humean en sus costados la orina Y los tacones aguja.
GOTEA
Los motores se detienen Fierros rotos, mármol olvidado Entre cuerpos pesados por la muerte, Las llantas como escamas adheridas Queman en el ojo de los curiosos.
Esta noche se parte sobre la citadela, Baila y gime en los remolinos Que callan tesoros hundidos Y empujan a las mujeres arriba de los autos.
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
COLECTIVO DEMETRIO CAICHO TE INVITA LECTùRA LIBRE ESTE SABADO A PARTIR DE LAS 6:30 pm EN LA CALLE PAZ SOLDAN 320 a una cuadra de la plaza de yanahuara anfitriona MICHELLE SMITH MEZA (los ángeles - EEUU) reenvía este mensaje
LA SANTÍSIMA LLEGA CON UN DESFASE INCREIBLE PRODUCTO DE LAS ACTIVIDADES LITERARIAS Y VIAJES DEL GRUPO CINOSARGO, SIN EMBARGO COMO SIEMPRE ENTREGAMOS EL 101 POR CIENTO DE NUESTRO TRABAJO PARA DIFUNDIR LAS LETRAS CHILENAS... EN EL LLAMADO MES DE LA PATRIA TRAEMOS UN VARIADO CONJUNTO DE ARTÍCULOS, ARTURO VOLANTINES NOS HABLA DE ROMEO MURGA Y LA FAE(NACIÓN) DEL MUNDO, URSULA STARKE EXPONE EN TORNO A GABRIELA MISTRAL EL GRAN MIEDO QUE GENERA LA POETA DENTRO DE UN PAÍS AÚN NO PREPARADO PARA SU GENIO... CARLOS HENRICKSON EXPONE SU VISIÓN ACERCA DE RASO Y POCO ME IMPORTA DE ANDRÉS FLORIT, LAS PLAYAS CRUCIFICAN DE ACUERDO A CARLOS MARCHANT Y RODRIGO RAMOS BAÑADOS NOS CUENTA UN POCO SOBRE LAS JORNADAS DE FOMENTO A LA LECTURA QUE EDICIONES CINOSARGO REALIZÓ EN ARICA... REVISAMOS LA CULTURA SALITRERA DESDE LAS CAJETILLAS DE CIGARRO GRACIAS A RERIPI Y RODRIGO ROJAS SE INTRODUCE EN LAS FAUCES DE ALTO HOSPICIO, LA NOVELA DEL ATREVIMIENTO. ANITA MONTROSIS A SU VEZ, NOS HABLA DE LA POESÍA DE LOS OCHENTA POR MEDIO DE LA ANTOLOGÍA FIN DE SIGLO Y EL PÁJARO VERDE DE JUAN EMAR EMPRENDE VUELO EN EL ENSAYO DE VIOLETA VALENCIA Y CAROLINA OPAZO. ADEMÁS TENEMOS POESÍA VISUAL DE LA MANO DE SERGIO PINTO BRIONES Y VERSOS DE DANIEL ROJAS PACHAS Y ROLANDO GABRIELLI...
TODO EN ESTA EDICIÓN COMPLETÍSIMA QUE...
...ESPERAMOS DISFRUTEN!!!!!!!!!!!!!!!! LA SANTÍSIMA, SIEMPRE DEDICADA A LA LITERATURA NACIONAL...
"DANIEL ROJAS PACHAS" ARICA 12/11 /09
Estrenamos el número X de la revista La Santísima trinidad de las cuatro esquinas.
Todo resbala por tus muslos, yo vivo en ellos, estás ebria, estoy callado, yo también resbalo, la noche sigue ahí afuera entre putas, tu piel me estremece tanto, tanto…
El aroma de camino y baile viene de tus pies, tus rodillas están sucias, tus manos huelen a metal es tan tierno verte con el rimel corrido, con el sexo oliendo a tabaco y ron, me pierdo en ti, fantaseo con tocarte dormida, me excita el cuero de tus tacones, les beso como si fuera piel de vulva.
La sábana está mojada, no te importa, sueñas cuando eras niña y comías caramelo, ahora es diferente y estoy contigo, también soy parte de tu pecado, también eres como yo, pero menos sucia, lloras por las mañanas y el cielo se enluta, ríes casi a fuerza en las noches libertinas, es necesario, soy necesario, me besas, antes de marcharte, te persignas y besas el rosario.
Y la noche sigue ahí afuera, viviendo entre putas…
Slam poetry de exhibición- Clausura del Festival Chilango Andaluz 09
Cuándo: sábado 31 de oct., 19:30 hrs.
Dónde: Bar 246 (Querétaro 246, casi esq. Insurgentes, col. Roma)
Cómo: Metrobús Sonora.
Comentarios: estoy aterrado por el cartel. Positivamente, se entiende. Mucho nivel en escena. Ah, y la sorpresa es que Fadanelli será parte del jurado. Transmisión en vivo por Radio Zapote.
POEMA_LE DIERON EL PREMIO NOBEL DE LA PAZ Le dieron el Premio Nobel de la Paz a Mr. Obama President La paz de paloma rostizada en la Sherezada tierra en la luna bombardeada ¡La guerra del agua ha comenzado! Tal vez quieran dejar a la Luna en cuarto menguante Bombardearla bajo acusación de musulmana de amenaza terrorista Tal vez la luna llena sea para ellos apologista de la violencia Le dieron el Premio Nobel de la Paz a Mr. Obama President Por sembrar bases militares en Colombia Por no cerrar las de Asia África y Europa Le dieron el Premio Nobel de la Paz a Mr. Obama President Por el golpe de estado en Honduras Por dejar abierta la prisión de Guantánamo Por no pedir perdón a Nagasaki e Hiroshima Por hacerse el pato laqueado el occiso con las guerras internas en la China y en la Rusia Matrushka Por ser el presidente oscuro con una sonrisa blanca Colgate Por comprarle collares de perlas y franceses vestidos a su dama primera Por sostener triunfante la bandera del imperio Por ser el guagua guardián de la paz con kétchup Mientras en Selene chorreé el agua Sangre e influenza Ak en este planeta azul desdibujado
Lord Byron ediciones invita a la presentación del libro Poesía y Narrativa Hispanoamericana del Siglo XXI. El evento se llevará a cabo el próximo jueves 8 de octubre en los Diablos Azules ubicado en Calle Apodaca 6 (Metro Tribunal) a las 9 de la noche. El ingreso es libre. El acto contará con la presentación del compilador de la antología, el poeta peruano Leo Zelada. En esta antología se incluyen poemas del mexicano EKTOR ZETTA EK BALAM. Leerán sus textos los siguientes poetas y escritores: Vanesa Pérez Sauquillo (España), Alberto Lauro (Cuba), Félix Rosado (España), Carlos Monteagudo (México), Leopoldo González Quintana (México), Bella Clara Ventura (Colombia), Mercedes Gil García (España), Emilia Curras (España), Nicolás Zimarro ( España), José Flores (México) y Chema Rubio (España).
NO SE OLVDA ¡No se olvida! No debe olvidarse No debe olvidarse nunca Ni la sangre Ni el disparo Ni la muerte Ni la ciudad coronada por bayonetas Ni el águila aplastada por los tanques ¡No se olvida! No debe olvidarse No debe olvidarse nunca el impacto de las balas en las ventanas en la tina del baño en las paredes en el televisor en las fotos de la familia en la niña de mis ojos No debe olvidarse nunca Nunca Porque es inolvidable en la memoria la ráfaga rítmica marcando el paso de los latidos rompiendo la paz de los oídos rompiendo la madre del olvido Porque es inolvidable el olfato loco la pólvora asesina la sangre el miedo la impotencia el coraje el estar indefenso en medio de los disparos ¡No se olvida! El 2 de octubre mexicano ¡No se olvida! No debe olvidarse nunca Nunca Nunca El vuelo del helicóptero sobre la plaza tlatelolca El guante blanco en la mano del batallón Olimpia La mano extendida desde el palacio del poder y la vergüenza La plaza sanguinolenta Los zapatos perdidos La lluvia de balas mojada de cadáveres Los camiones repletos de cuerpos inertes El inútil ir y venir de las ambulancias Los hornos crematorios Las sepulturas colectivas El campo militar La crujía H en el palacio negro de Lecumberri No deben olvidarse las cámaras de diputados y senadores aplaudiendo La decisión del crimen La prensa vendida cómplice de la masacre Los partidos políticos partidarios de la farsa democrática La justicia ciega La dictadura perfecta La sombra insepulta del caudillo ¡2 de Octubre no se olvida! No debe olvidarse nunca Las águilas caídas El sobre vuelo zopilote de los buitres La silueta del poder y de la muerte No debe olvidarse nunca A los que aun siguen viviendo como viven y gobiernan A los oscuros A la ultraderecha A los verdugos A los hipócritas A los traidores A los fariseos A los que cerraron las puertas de los templos mientras desesperados acosados por los disparos cientos pedían refugio en las iglesias No debe olvidarse nunca Nunca Nunca A los estrategas de la infamia A los jueces de entonces y a los de ahora A los que callan A los que fingen A los de siempre A los francotiradores A los torturadores A los secuestradores A los que le andan moviendo las aguas al México bronco que aún se mece en la sequedad del viejo lago Al México que aún Llorona ánima se lamenta ¡Hay mis hijos! entre las ruinas de sus derrotas
¿Cuánta luz necesito para que mi tacto no se pierda?, ¿Cuánto tengo que morir para mirarte en esa pose?, dos claveles, veinte hiedras, todo a media penumbra, el río se acobarda al yacerte en estrellas bipolares, la textura de tus medias roza en mis extremos, me acaricia tan fuerte que irrita mi dermis, enardece mis instintos, me sofoca, la siento en las manos, me llega a la boca, tus muslos crecen más, están vivos, son autóctonos de mi patria lisonjera, son pecados, infrinjo en ellos, sobre ellos, la noche sabe lo que hace, tú piensas lo que tienes, te dibujas ante mí, eres una fotografía perfecta, antigua, sellada por la gloria, mirada por los hombres, marcada por mis huellas, la tempestad de tu forma sustituye esta sucia soledad.
Dura es la vida grande es el dolorpara aquel que nunca probó el gusto del amordile que la amasdíselo otra vezy cierra cada día conun beso francésHacer el amores deshacer la luzrehacer la historiaabandonar la cruzmorder el deseoquitarse el disfrazrasparse los dedosdejando el alma en pazNo preguntes nadadéjate llevar luna enamoradala que me enseñó a besar¿Dónde estarás?Quien beberá los jugos de tu corazónte seguiré, estés donde estéscon mi recuerdo y mi beso francésFuriosa mañanaporque hay que pagar cara la alegríay barato el murmurarBeso francés, beso francésbaba del cielo en la piel te seguiréestés donde estés con mi recuerdoy mi beso francésCada sueño, cada sueñoen mi memoria es como una película fataldame! tiempo,dame la gloria de cambiarlas cosas que andan mal.
La tentación fue grande, yo diría enorme, no lo soportaste, fue inútil disimularlo, quedaste marcada en el gusto y con el tacto, dejo su labial tan profundo que te hiere la distancia, repites su nombre y pones su perfume en tu almohada, es sentencia, le llamas, le escribes, te contesta, me incitas, me invitas, me hablas de ella, sales por lapsos, regresas, sonríes, se que pasa, la noche es fría y con mucho vodka, hay velas, los inciensos emergen de tu piel, tu euforia crece, el teléfono a la mano, el sabor de ella en la boca, una hora más, el timbre suena tanto como tu latido, tiemblas, te miro, me gusta, somos uno, la deseamos.
Su piel ahora es más suave, las monedas no se sienten, la luna resplandece su entorno, las llamas lo diluyen, el cuadro es excitante, tan real que parece medio sueño, la esencia del lugar es una reliquia, la cama se dobla, una inicia, la otra le sigue, ambas me soliviantan, somos familia, nos conocemos, incestamos, copulamos, una vez, otra vez, vez tras vez, yacemos, nos liamos.
Mañana de nuevamente la ausencia, el dolor, el olor a sombra y vacío, tu y yo, nada en si, por las noches solo se oye de tu boca un murmuro, es ella, es ella, es mía…
Callao/ Callao quédate callao con la lengua guardada en el bolsillo con los ojos cerrados Tú no has visto nada Tú no oyes nada Tú no tienes orejas Tú no tienes nada nada/ nada Eres perro chino Cholo pateado eres pescado eres harina eres orina tiemblas de miedo Pobre pobre Cholo desterrado Cholo conquistado Cholo marginado Pata sin patas Casa sin suelo Muerto sin duelo Olla de pobre Chibolo crecido Niño grandecito sin calor de sus padres sin chicha de madres Malditos Barrancones Perros pelones Chicha morada Chicha jora Huaca rajada Huaca saqueada Tú no vales nada Huaca de sangre Guerra de pandillas enfrenta policías Dispara/ dispara urbana jauría Malditos Barrancones Malditos de Castilla Salvajes de Atahualpa Papa huancaína Regetonera muerte Maldita mala suerte haber nacido pobre Atrás de la raya parido en la playa del Pacífico océano después de 500 años sigue la desgracia Malditos de Castilla Salvajes de Atahualpa Malditos Barrancones Gira cilindro Apunta Dispara Revólver Revólver Malditos Barrancones Malditos de castilla Salvajes de Atahualpa Calle/ calle Callejero Mira/ mira lo que pare/ lo que pare la miseria la triste falta de dinero Huele a harina/ harina de pescado Huele a huano Cocaína Huele a muerte Hijos del pueblo mala suerte bolsillo roto gira cilindro cargando bala Revólver Revólver ¡Van a morir! ¡Van a morir! Sicarios Choros Escorias Graffiteros Carteristas Violadores Bandidos Filo navaja Asesinos Mata policías Mira/ mira Oye/ oye Calla/ calla Miedo/ miedo Zumba/ zumba Bala/ bala Sangre/ sangre Mata/ mata Mala vida Muerte/ muerte Recalada mala suerte en este Pacífico puerto Callao/ Callao Turbada agua/ aguardiente Carajo no tengo dientes Tengo/ tengo colmillo Tiburones sobre el asfalto Guerra pandillera Baila Cumbia andina Salsa cumbiera Cumbia rockera Hip Hopea Rapea/ rapea a ritmo de balazos A ritmo de balazos han cortado la “Pollada” ráfagea la madrugada Malditos Barrancones Malditos de Castilla Salvajes de Atahualpa Calle/ calle Callejero Corta cartucho Dispara pandillero
Spanish Harlem is here Here is the bus stop Mi par de Nike´s besan el asfalto Un Akita siberiano se lanza sobre las palomas en la ancha calle 106 El treinta años de sus cuarenta fundido en silla de ruedas se convulsiona desesperadamente enloquecido por los azules ojos caninos La enfermera hispana agita sus enormes nalgas trata de mover el trasero fuera del alcance del perro al que confunde con lobo La Caperuza Roja no aparece por ninguna parte Romsky menea el rabo y le olfatea Las palomas se pierden unas en el cielo otras en la torre de la católica iglesia de ladrillos otras se quedan en las ventanas del templo cristiano del Buen Vecino otras vuelan por la tercera avenida entre los aires de la Mezquita otras se posan en las escalinatas de la Sinagoga Spanish Harlem is here New York is here There... Allá esta el más allá del mar del desierto Un buitre de acero vuela como mosca sobre la leche se caga de plomo Abajo mueren los vástagos beduinos mueren como moscas Los rabinos oran sobre sus rollos El mar muerto muere en cada segundo... contado por sus barbas En la otra América... que no nos pertenece Unos indios son expulsados del paraíso por no ser católicos En Belfast unos cristianos protestantes no amanecen entre sus sábanas La mano de Dios les quedó a deber el cuarto balazo Las palomas en ese otro mundo de cuarta y quinta dejan las plumas en una fuente donde un Nadie las devora sin sazón a la Tártara Por si las moscas un musulmán se vuela en pedazos en una Sinagoga Por si las moscas un general ordena una operación plomo sobre el caserío a orillas del río Jordán Por si las moscas una mano angla sprayea un basurero en su calle del Midtown en la isla de hierro y cemento de Manhattan En Spanish Harlem Romsky y sus amos mexicas llegan a casa Un joven mesero de Carolina canta una song de los Beatles como si cántara "Un listón amarillo atado al viejo roble" Aquí no pasa nada... En la Casa Blanca por hoy la mucama es una rubia de Polonia y su amita blanca tiene sangre del África Aquí en apariencia no pasa nada y los perros con las bolas operadas no hacen perradas Su caca siempre se recoge y se bota en plásticas bolsitas En África ya no secuestran oscuros para sujetarles alma y vida con metálicas cadenas Ahora entre ellos mismos se cortan a tajo bestial de filosos machetes y violan salvajemente a su propia oscuridad Manhattan & Spanish Harlem is here & is´ not here La carne se desea & no se empaca en el distrito Fassion of Meatpaking Los cuerpos exquisitos de minúsculos vestidos entallados alborotan el cielo y le desparraman las estrellas Spanish Harlem is here New York is here & my hard is broken Korazón roto entre las piernas de céltica musa de roja o rubia cabellera La noche se abre de piernas en el centro del korazón de un Cadillac color de la esclavitud La noche se desparrama de luna & el amor no sabe de geometría Spanish Harlem is here & she was broken my hard en el cardiaco vértice del Barrio Corazón Boricua saboreando Mofongo Corazón azteca saboreando unos tacos bebiendo un chesco Jarrito de tamarindo Puebla Chula Chulas Puebla Over side del Río Bravo el Río Hudson me lame los zapatos A media calle del barrio me ven pasar Amorcito Corazón en la voz de Pedro Infante mezcla sin DJ con Pedro Navaja de Rubén Blades La tarde se desvanece la piel de la diosa noche tiene calor Caribe ritmo de timbales en las caderas
Mi Barrio mi Gente mi Hermano Duerme Negrito blanco en un cocktail de tragos y pastillas
Tú ahí tan cierta de ti, libre, desdibujada, con sabores exóticos, con pasiones disolutas, con miradas licenciosas, con el tacto sórdido, en espera, ¿Y yo? sólo mirando también en espera, ella sabe lo que hace, quiere lo que ve, se prende, pende de tu boca, tirita en mis ojos, desea, te desea, tanto como yo, tanto como a mí, la luz encendida marca la distancia, se acerca, te estremeces, me estimulo, la cama tiembla, tiene sed, es como un espectador cercano, reconoce nuestra dermis, se empapa de tu bálsamo, ahora, ella mira, sabe que algo sigue, se muerde la boca, se come las ansias, las piernas de ambos tiemblan, se acerca, las miro, se toman, me encajan una imagen, la saliva fluye, me acerco, aunque no puedo, te toco, las toco, después de hoy nada será lo mismo sin el perfume de ella.
el lunes 28 de septiembre de 2009 Café-Bar “Las Hormigas”, 19:00 horasCASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE"Álvaro Obregón 73, Colonia Roma (entre Córdoba y Mérida)55-33-54-56 y 52-07-93-36 Asistan!!!!!
Para que sepas que hablo de ti, _____tus señas particulares de mujer _____en el ojo que te alcanza como un disparo, _____que te vuelve un poquito más eterna desde entonces. La foto de no olvidar _____(el poema está arruinado _____como una flor mojada demasiado pronto; _____se suicida en silencio, sin molestar a nadie)
La flor es el animal en tu cabello, nervadura tropical y lo visible del vestido blanco y el pájaro blanco de tu sonrisa volando a través del instante como un sol. Sospechosa la joyería _____(no, no es la que te regalé: _____vano orgullo recordar los aretes, _____los escarabajos inmortales bajo tu cuello _____en un lugar que pudo ser Egipto pero no era Egipto _____sino tu casa; _____con ese collar de fabulosos animales verdes _____entrabas en la habitación _____como una niña feliz con la ropa de su madre) sospechosa. No: en la foto son piedras.
Hay también un niño en la foto, más joven que yo cuando subido en mis años te besaba. ¿Se va a quedar en la foto hasta que termine el instante?
El color está explotando: la llama es una flor.
Se ven bonitos, como las cosas pardas o los bordes recortados de los objetos, como las piedras redondas y de colores; se ven bonitos como sobres de azúcar de dieta, como las cosas que no sirven para matar.
La tarde es el color de la tarde y la flor en tu cabello es el nombre entero de la flor. Pero la foto está incompleta: _____(sospechoso el novio, _____versión higiénica de lo que no seré: _____un ser ajeno a toda furia) está el collar, está la flor, está un niño más joven que yo cuando te besaba, pero no están tus ojos: _____(sospechoso) en las ruinas de tus ojos hay piedras.
Victor Ibarra es una puerta dibujada en la pared de un derrumbe Victor Ibarra es el final del camino donde los hombres se convierten en telescopios Victor Ibarra es un formulario tatuado en el mar como una idea enajenante Victor Ibarra es el precipicio que golpea la virtud del mundo Victror Ibarra es un simulacro un dictador y una sombra que recrimina los errores Victor Ibarra es un muchacho atrapado en la oscuridad Victor Ibarra es un relámpago atrapado en un reloj que perdió las manecillas durante un sueño Victor Ibarra es una conjunción simbólica invisible para los corazones que arrastran los pies Victor Ibarra es el odio que rompe los dientes de neón del talento Victor Ibarra es un cráneo atravesado por agujas y cuchillas de afeitar Victor Ibarra es la mano tendida sobre el infinito Victor Ibarra es una muchedumbre ahogándose fuera de la atmósfera Victor Ibarra es una carretera cubierta de intestinos Victor Ibarra es un automóvil que atraviesa a toda velocidad la carretera cubierta de intestinos Victor Ibarra es un monstruo que habita en el sótano de una casa Victor Ibarra es la estructura teórica de una cicatriz Victor Ibarra es el grupo de poetas que estudia la epistemología del silencio Victor Ibarra es la repetición mecánica de la historia Victor Ibarra es el cuerpo colegiado que mordisquea la constitución política cada veinticuatro horas Victor Ibarra es el estado de trascendencia del suicidio Victor Ibarra es una película que aplaude al mirar una película en blanco Victor Ibarra es una burbuja de mocos que se convierte en una hermosa nube de cartón recortada por un niño Victor Ibarra es lo que es aunque se funde en la radiación atómica Victor Ibarra es la huella que apareció en la luna antes de que los hombres tuvieran ombligo Victor Ibarra es un ojo que cambia de piel cuando se llena de lágrimas Victor Ibarra es un tubo de eyección sin espíritu Victor Ibarra es la aportación anual para aparecer en las portadas de las revistas Victor Ibarra es el único lunar que puede cambiar de color según sus sentimientos Victor Ibarra es el hombre que venció a la muerte sin haber nacido Victor Ibarra es un cadáver de plasma enterrado en el centro de la Tierra Victor Ibarra es el hijo bastardo del dios caballo revólver Victor Ibarra es la única tienda de minifaldas para travestis Victor Ibarra es la apología salvaje de las metáforas Victor Ibarra es la necesidad de aparecer en los medios de los aguinaldos Victor Ibarra es el supremo etcétera que concibe la historia como un impermeable tartamudo Victor Ibarra es el uniforme que adquirió vida propia Victor Ibarra es el signo de interrogación que será operado de los riñones Victor Ibarra es una línea de calzado fabricada con rayos cósmicos Victor Ibarra es una palabra que no quiere ser antagónica Victor Ibarra es una flor recostada sobre un rascacielos Victor Ibarra es una computadora sin sistema operativo Victor Ibarra es el espacio entre las iniciales de una sociedad anónima Victor Ibarra es la mancha de orina debajo del puente de la vida Victor Ibarra es el hemisferio transversal que perdió a los amigos en un poema Victor Ibarra es la lata vacía de una iluminación Victor Ibarra es una pregunta descuartizada que aparece en la página tres de los periódicos Victor Ibarra es un museo de ruidos que flota sobre el Amazonas Victor Ibarra es el brillo del esperma cuando besa un microscopio Victor Ibarra es la zarpa de un león que se refleja en el subconsciente de los bosques Victor Ibarra es la totalidad de pensamientos y la totalidad de acciones de los monstruos Victor Ibarra es la culminación de la servidumbre obligatoria Victor Ibarra es un dinosaurio fosforescente Victor Ibarra es una advertencia sin mandíbulas Victor Ibarra es la revelación de la historia como un eco que se consume al cerrar los ojos
texto escrito durante el viaje a Chile para la maraton poética "Muchisima Fe", organizado por el colectivo Cultura a la Vena, que se desarrollo en Chile, en una sede de la Universidad Central el dia 8 de agosto, 2009. El texto fue acabado el dia antes de su lectura en aquella fecha. Ese dia, el autor paso mucha hambre y obligo a sus acompañantes a hacer sonar sus tripas en muestra de solidaridad
Me escucharan x dos minutos Aunque, ciertamente, no sepamos escuchar. Las ratas saben escuchar, Los queltehues, los pejerreyes saben escuchar – los topos Escuchan el nacimiento de una nueva idea – Así que, harán como si escucharan al poeta Cuando ya todos sabemos que no soy poeta, Haremos como si fuera poeta Pero en realidad soy el ridículo de turno durante estos dos minutos Que delimitan un reino desconocido. Durante esta farsa, Mientras el público hace como que escucha Y yo hago como que soy poeta (Si todo sale bien) Habremos vuelto a nuestro reino: Un reino donde no hay gruas para elevar edificios, Porque nuestros sueños los vuelven diminutos; Un reino donde no hay rey Pero una reina que tiránicamente Nos hace caso a todos, Un reino donde las flores ya no florecen, Porque la primavera significa el exilio del invierno y PRIMO: ya estamos hartos de exilios SEGUNDO: admitámoslo de una buena vez ¡Estamos enamorados del invierno! De sus lluvias sobre las verdes colinas Que observamos al calor de un sexo hambriento; De la paz de los ancianos Dorados de plazas publicas Y sus pozas por las que, a veces, asoma el sol; De sus nubes hechas DEL hilo negro Con que se zurce la vida Y a fin de cuentas, Admitámoslo aunque sea x dos minutos, Nosotros estamos vivos.
Escribo desde la estridente metrópolis de los ángeles caídos ángeles despojados de sus alas derribados de sus pedestales
Escribo desde las cazuelas vacías del mole de guajolote desde la nogada amarga al paso de la temporada desde el cuello torcido a la derecha de Dios padre
Escribo hecho camote me reviento un trago en la Pasita “Sombras nada más” en el barrio del Alto
Espuelita de Amozoc picando la noche
Escribo tinta Mancha Manteles con todo el sabor de la cocina de mi abuela
Escribo con mi furia de plateados con esa fuerza nacida de mi parto
Por las noches… aún oigo los gritos insanos de Cholula por las noches… mis venas Batan se abren a navajas locas de atar que me desatan Escribo pueblo que te Puebla desde tus calles añejas desde tus perfumes de odio desde tu olvido de franceses derrotados desde la mirada de la ventana que vio fugarse a Don Porfirio
Escribo traspasando calendarios entre las ráfagas de trasnochados fascistas ametrallando el edificio Carolino
Escribo desde tu boca de granada desde la nieve del Carmen desde el ardor de tus aguas subterráneas desde tu corazón de talavera desde tus altas esquinas de piedra
Escribo desde el ni es Café de Nadie a ritmo de mariachis soñolientos en jorongo y en pijama desde la roquera y trovera alma de tu barrio de los Sapos desde tus ríos nostálgicos de aguas otrora cristalinas
Escribo… desde tu piel serpiente a la sombra volcánica de mi destino Escribo… desde Estridentopolis… desde los sótanos y los callejones del caos Desde la piel del dios hecho venado… Desde el aullido de los coyotes… Desde la jungla interna del jaguar… Desde el crepúsculo y la oscuridad… Desde el zero a la izquierda… Desde lo oscurito… Desde el sexo rapidito… Desde el principio y el fin… Desde la nada...
Desde el norte de esta tierra nació mi corazón nopal mis alas tototl de hombre pájaro mi vuelo garza mi ojo de águila mi pico destrozador de serpientes mi flor y canto de poesía
Llevo tatuada la oscuridad en el papel amatl en mi ojo de venado en el huracán que posa su infierno de agua sobre el horror de la muerte Tzompantli cumulo de cráneos
Tengo la piel roja la piel color de la tierra flor de sangre en el valle de las aguas turbulentas
Vengo de los pueblos derretidos como la nieve Alces con ojos de obsidiana
Espíritu Chiricagüa animal en carne de hombre
A veces dejo de ser coyote solitario para unirme a la manada salvaje de los aulladores del alma de la luna
A veces soy perro Cheyenne de la pradera cazador de bisontes Le danzo al sol a su calor de vida a su luminoso exterminio
Soy trueno que rueda en las montañas galope de Appaloosa hacha guerrera bala Winchester Apache insurrecto que no entiende ni respeta las fronteras cuando la sangre se vuelve negra en las colinas
El cielo pare la noche el rayo dibuja la sombra del jinete al caballo loco victorioso
Arco y hacha…
Nube roja… Filo de cuchillo escalpando la cabellera del astro rey
Soy como el viejo apache nacido en esta tierra norte salvajemente conquistada por la ambición y la lujuria
Insurrecto de mí no me rindo no me vendo solo quiero vivir en paz solo quiero morir donde me acaricie la suavidad del viento donde me de su beso último la mujer que me ama
Soy perro de la pradera Jaguar tostado Rugido eterno Lagarto enamorado Serpiente alada Poeta augurio arrullando la caída de las gárgolas de los dragones de los demonios de piedra con mi poesía trémula oscilante y trepidante Perro de la pradera Poeta aullido Bostezo de la mañana
Los abusos de poder se pagan con la desobediencia civil. El autoritarismo es el enemigo de la democracia, y nunca podrá representar el verdadero sentir del pueblo. La ilegalidad enmascarada, o congraciada, por un poder que se vuelve omnipotente, debe combatirse enérgicamente, porque la verdadera democracia es soberana, y la soberanía en todo momento le pertenece al pueblo, en principio y como fin.
En el momento que Manuel Zelaya, haciendo uso ilegal e ilegitimo de su autoridad, atenta contra el corazón del Estado, su Constitución, queda clausurado instantáneamente como ejecutor de las decisiones de la nación. Por tal motivo, Mancha, en función de su responsabilidad moral, como partícipe de la libertad humana, reconoce en el golpe civil, ejecutado por los poderes constituidos de la nación hondureña la voz de la norma, y lo éticamente correcto. Y hacemos un llamado al mundo para que, en este difícil momento, se niegue y se confronte al golpista Zelaya, cuya máscara es la de un Hugo Chávez, un Fidel Castro, un dictador hipócrita que escupe las palabras democracia y responsabilidad.
El miedo a los vocablos queda clausurado, pero no censuraremos el llamado legítimo de los pueblos a ejercer la democracia con la sangre o con las armas (o con el silencio de las palabras). A pesar de todo, es evidente que no es el golpe de Estado típico sino el acuerdo y el consenso de los poderes (constituidos) legislativo, judicial y militar, para, en nombre del pueblo (con excepción de los ciegos) negar el doble discurso del autoritario. No es la violencia lo que domina este momento en Honduras, sino una especie de pacto nacional que demuestra, no sólo el avance de la verdadera democracia, sino también una mentalidad distinta, más civilizada que, a todas luces, frente a la autoridad hipócrita y mal gobernada, tiene que cortar de tajo la gangrena.
También nos oponemos a la ignorancia de algunas voces que, conducidas por los medios, reprueban (zombies ignorantes) todo acto, cuando ni siquiera saben el por qué o el cómo de los hechos. Sobretodo en relación a los encabezados amarillistas de GOLPE DE ESTADO y MILITAR, porque no es verdad que sea un golpe de Estado, más bien significó la revocación del mandato de la máxima figura del poder que, ante un posible boicot o desencadenamiento de la censura y la dictadura, tuvo que ser el ejército el que actuara, y porque la fuerza militar actuó en función de la ilegalidad de los actos de la figura pública, la cual sólo era pública porque era evidente mas no porque tuviera un apoyo social o popular.
Que sea el pueblo hondureño el que hable, no los medios, ni los países extranjeros, ni los intereses políticos, ni los merolicos ni los ignorantes.
La voz constituida es la institución. El pueblo es la mano de la norma; a partir de la costumbre, se llegará a la virtud. La libertad no es libertinaje, pero la libertad siempre será una responsabilidad social de los hombres: bienestar y revolución (sea pura o como reforma) van de la mano, en la medida que una y otra son estados de la naturaleza pública.
Estimados amigos, hermanos y compas. Con entusiasmo les hago partícipes de la publicación en Bolivia de mi nuevo libro titulado “La práctica de vida comunitaria como estrategia de cambio”, que analiza algunas de las experiencias que he visitado en este nuevo itinerario transhumante, profundiza algunos conceptos y retoma una mirada más actual hacia algunas experiencias claves del continente. Les envío el índice de materias que contienen las 100 páginas que lo componen y que sistematicé de las notas que fui tomando durante el viaje por tierra donde he podido compartir con experiencias de economía alternativa y comunitarias urbanas y rurales de Mendoza, Rosario, San Juan, Buenos Aires, la IV Cumbre de los Pueblos Indígenas en Puno, después Ilave y posteriormente en La Paz, Achacachi, El Alto, Cochabamba y finalmente en Santa Cruz.
LA PRÁCTICA DE VIDA COMUNITARIA COMO ESTRATEGIA DE CAMBIO Autor: Jaime Yovanovic Prieto (Profesor J)
ÍNDICE: Introducción
Capítulo Primero. Conceptos y razones Contenido:El instinto de lo común. Sujeto Yo y sujeto Nosotros. Comunidad Vs. sociedad. Origen del patriarcado. Democracia. Ideología y religión. Teoría de los valores. Formación del capitalismo. Colonización de Abya Yala. Resistencia. Pseudo independencia
Capítulo Segundo. Las experiencias actuales de México, Chile y Argentina Contenido: México Chile Argentina
Capítulo Tercero. Las experiencias actuales en Colombia, la IV Cumbre Continental de Pueblos Indígenas y la resistencia amazónica. Contenido: Colombia IV Cumbre Resistencia amazónica
Capítulo Cuarto. La experiencia boliviana
Capítulo Quinto. Propuestas para el debate necesario. PROPUESTA PRIMERA: La comunidad urbana Contenido: Principios de organización. Procesos y metodologías PROPUESTA SEGUNDA: Las redes horizontales de economía alternativa Los comprando juntos Producción autogestionaria de alimentos, productos y servicios. Reutilización de la basura. Huertas permaculturales. Energía alternativa. Los prosumidores. Modalidades del intercambio. Equivalencia: la moneda social. Otros PROPUESTA TERCERA: Nuevo papel vocacional de los universitarios, profesionales, artes y oficios.
Como adquirir el libro: El ejemplar tiene un valor de 8 dólares, sin embargo se puede adquirir a costo inferior en tratándose de cinco unidades (7 dólares cada uno) y más bajo aún si se trata de 10 libros (6 dólares la unidad). Las solicitudes de envío deben hacerse llegar al mail profesor_j@yahoo.com para hacerles llegar de inmediato la forma de pago. Con estas ventas estoy financiando mi estadía en Bolivia, ya que el viaje desde Valparaíso a Santiago y luego Argentina lo aseguré ofreciendo en el camino mi libro anterior “Los gritos del silencio. Resistencia y cambio social desde abajo”, que se ha agotado, de modo que les agradezco el apoyo en comprar el actual y en la divulgación que puedan hacer de esta información entre sus contactos.
Abrazos Jaime Profesor J
PD Como la info se va a circular, para las personas que no saben quien es el Profesor J, pueden acceder a la siguiente dirección para conocerlo, donde podrán ver también mis artículos desde hace 10 años atrás en adelante: http://lahaine.org/profesor.htm
¡Olvídanos Señor del Hambre! ¡Olvídanos Dios Megatómico! Sólo se descansa como una montaña Ignorada por los ojos De aquellos que nos recuerdan La vergüenza de todos, Las noches sentidas Como arena bajo la piel En que crece el gusano. Olvidennos y olvidémosnos En los puertos sin faros Sigamos congelados Nada de viejo o nuevos años Que sugieran el horror En nuestros corazones de barro (Desde el Génesis que Estamos embarrados) Pero se estremece la montaña Con cada bomba de nieve Derritiéndose en el Sol de la verdad. ¡Olvídanos Señor del Hambre! ¡Olvídanos Dios Megatómico!
En este año que se cumple el 400 aniversario de la expulsión de los moriscosde la Península decretada por Felipe IIIl hay que lamentar que las circunstancias de la muerte de Lorca lo hayan convertido en un "símbolo ideológico que oculta toda la dimensión antropológica y pluricultural" de uno de los máximos exponentes de la Edad de Plata de la cultura española.
Una conocida cita de Lorca define a este autor como alguien afín a las minorías de España quien al referirse al cante jondo lo define como la "fusión entre emociones cristianas, judías y musulmanas", cuando trata de describir su tierra: "Ser de Granada me inclina a estar al lado del gitano, del negro, del judío y del morisco".
Bendito como un caparazón sangrante Bendito como él solo vestido de gala con luces en la nariz Bendito como una sonrisa golpeada por la lluvia Bendito como un cuchillo rodeado de confeti y cuerpos de plástico desnutridos Bendito como una habitación de color rojo Bendito como un cuentagotas vacío como una pantalla oscura como un eructo Bendito como la soledad Bendito *** Victor Ibarra es Bendito Victor Ibarra es bendito y ancestral Victor Ibarra es una catarata del infierno Victor Ibarra es un automóvil supurante un estímulo de angustia que no se refleja en ningun manantial Victor Ibarra es una corona de piedad fuera de este mundo Victor Ibarra es una insinuación Un parpadeo Una sombra encadenada a su sombra una orquídea roja floreciendo en la punta de una aguja espiritual *** Las líneas de cocaína se untan como los cuchillos Las líneas de cocaína avanzan como rayos florales como semen oblicuo Las líneas de cocaína se retuercen como arco iris *** Soy una estela de calor marginal Una loza que cayó de una lágrima Residuo de la alucinación de un dios ectoplásmico El vaho de una fábrica empaquetado sobre la carretera como un cadáver sonoro Gritos y plataformas de petróleo
Horizonte de cosas sin nombre rodeando una plaqueta dorada que cayó del espacio
Poco importa la voz melosa Las buenas intenciones son buenas para hospitales, En poesía solo la batalla es buena o se enferma, La crítica es una llave Que cierra o abre, pero es llave Y no usa altoparlantes ni círculos de cuervos que te sacarán los ojos Si no les dices qué buena la columna que escribieron en el diario este domingo, Aunque hayan confundido Burroughs con Ginsberg, ¡A quién le importa ahora! Lo que me pasó al afeitarme no debe importar a nadie Ni el corte en mis labios al besar A la chic navaja. Interesa el dolor de ese beso agrio Y la belleza de sobrevivir a las menstruaciones Que el tiempo me derrama. En suma: me cansa la Poesía-Reality La he escrito y me ha dejado analfabeto Como un Brutus cuchillero y traicionero Que intenta salvarse en el grupo de turno. Payasos abundan, maquillaje, bombos y cantinfleros Con sus tropas y circos pobres Que intentan matar escribiendo “El mejor poeta soy Yo Que escribo poemas y digo poesía Todo al mismo tiempo” (debe ser un tiempo Poooo Héeticoooh) Patético, los amigos le limpian la boquita Mientras hacen gestos de lanzar versos laser A los que pasan sin detenerse ni comprarles las espadas plásticas Aunque luchan contra la producción en masa porque está de moda.
No me interesan los lolitos juntos y revueltos “¿Oiga tiene una moneda?” y luego “¡Mamita te quiero!” Me interesan esas perforaciones en tu ropita Insinuaciones de virgen sedienta, La cantina de árboles en los que meas Cuando crees que nadie te observa Y ese olor a excusado en tus jeans cuidadosamente gastados Onda Under cubiertos con el color de la tienda alterna. Me interesan esas nieves en tus ojos Que sueñan mientras escribes entre suspiros “Primavera” Ignorando el derretimiento que les espera. Me interesan en realidad pocas cosas Y ninguna está clara en mi cabeza — Quizás la perdí en una fiesta — Pero no me interesa aclarar nada Ya que las cosas no son nada claras:
Una mosca golpea la ventana El sol quema los ojos La luna esconde sus aguas
Y si escribo es en virtud de esta oscuridad Aunque les incomode el trasero A los héroes poéticos de generaciones pasadas o venideras.
“He visto un lugar remotísimo habitado por elefantes regios”
R. Arenas.
cerdos puercos siempre amigables extasiados hermanos en la orgía de bellos ascendentes visionarias glorias porcinas delicadas con pequeños toques de pezuñas embarradas delirantes deslizando su rica grasa por el rostrocintura de efebos marchitos y damitas de piel podrida cuanto divierte someter a las bestias de la noche en la cuadratura escéptica y pintar a bofetadas de miel la carita de esos pobres muchachitos orgullosos jugando en los tableros del frenesí sosegado aunque no lo sepan todavía y al mover sus tripas extasiados aunque crean realmente moverse y ser grandes genios como esas chiquillas perdidas con sabor a cítrico asilo del alma sus movimientos no se quedan atrás y más perdidas que entre las garras de papí en las calles se anexan a estos dedos multiformes con miles de caras a eleccióncomo un apéndice de mugre obsesiva negrura del cielo devorado a mil mientras la radio no para de repetir ggjjjgjkgkgjgkgjkgjjgkgjkgjgkjgkjg y ellas lloran en un rincón olvidable supuesto y la mafia grosera pudibunda de vez en cuando nos sorprende a todos con un mártir algún conductor de taxi o pornógrafo redimido la intelectualidad es el mal más delicioso en este canto que nadie escucha que nadie debería pretender escuchar y menos entender lo puedo ver en sus ingenuos e ingentes rostros buscando un sentido a una práctica tan antigua como la prostitución de las palabras que nos llevan a todos cuesta abajo y arriba y abajo y arriba y por un lado u otro desconocidos todos cabalgando cuesta abajo y arriba y abajo y arriba y por un lado como sacos de mierda directo al fondo de los placeres redimidos y al empezar a prometer nuevas maneras de no entender al hacer un tour de infamia por las calles en que se reparte leche y pelotas de plástico barato yo fui mordido por canallas y fui el dolor de este país que con cueva es un paisaje con nombres a escoger del tacho de la historia continua como un dodecaedro misterioso e impronunciable pero luego más cochina que los ribetes de su boca y la colección de ets que estamos vendiendo en cada beso mejor vamos a la última cena que tendremos saca esas toneladas de aluminio para devorar desde el dedito izquierdo hasta la cabeza del reino callampero el falo de todos los días con cada comensal de hierro roído por los caninos como misiles de un almacén allí un chino tuerto va etiquetando cada nueva punta de fuego como si fuera queso gruyere del supernucléico orden de todos los santos arrobados en la digital matanza que ya nos tiene el culo cuadrado de tanta noticia y sátira a la verdad mejor vestida que esos desnutridos amantes que siguen bailando pesados y pasados allí en la pantalla redonda de líquidos robados de no se que roca universal y mis calcinados bostezos que ya no son míos por que fueron educados al nacer en los bostezos de profesionales del sueño y a mi me mordió un perro llamado desenfreno rompiendo el iceberg invertido que todos llaman fábrica de progreso y generosidad con indiferente recelo y gracioso devorar de oxigeno arrojado desde el más allá vanguardia boom en un infinito coqueteo con los reyes de cuatro pedos enlutados en cada utopíamachetera a la moda lista a dignificar al hombre luchador con nuevos trabajos para la mesmedula creativa con sensación de esa gastadita proclama que para todos tiene un significado distinto: igualdad.
La radio en este lado de la R3publica suena sus trompetas pero los muros no caen y las estrellas insomnes siguen pegadas a su BRILLO La voz anuncia : dos policias homosexuales denuncian al cuerpo por homofobia; una brasilera es expulsada del territorio apenas muestra su humanidad por el simple hecho de haberse atrevido a pasar de este lado (el arbol esconde al bosque); los estudiantes son atacados por sus padres por jugar a revolucionarios y la policia los foto-golpea por reunirse en las universidades a conjurar contra las reformas;
me duele el estomago pero el locutor sigue como anunciante de publicidad para Coke sin hablar de la muerte de Benedetti
Cannes se espolvorea el culito por donde salen camaras ya nadie se fija en los cables llenos de escremento. Un hombre se autoapuñala para ocultar el suicidio de su mujer y los bancos no saben qué hacer para dar la estocada final con la recesion, los obreros raptan a sus patrones y vuelven a casa rompiendo calles salen los ratones, los hospitales matan y los médicos buscan el remedio a la sordera o quieren volverse sordos a los lamentos de las camas repletas y las heridas despintadas. Apago la radio LAS ESTRELLAS SIGUEN PEGADAS A SU BRILLO.
Compré una desnuda cama En ella reconocí la desaparición de todo horizonte Así que la vendí a un lector de poesía vanguardista. Luego forniqué mi alma en una esquina, Lugar preciso en el cual la desplumé
Alma pájara
Y es que me he vuelto adicto a sus plumas, Al cosquilleo en mi garganta Mientras le escribo que ya no hay idiomas Para intentar un nuevo vuelo.
Comprendo el desgarro Una mina de carbón en llamas
¡Pero el carbón esta tan devaluado! ¡No seas pajarón!
En el piso, en calidad de mancha. No me intereso en mover un solo músculo Sino es para que nos confundamos Vendiendo carbón en la misma caja. Antes, frotaba mi cuerpo Como a una lámpara de Aladino Con las toallas de los distinguidos y grandes Amigos del YO espontáneo y gracioso
(¡Qué bueno el poema! ¡Casi me mié de la risa! ¿Y viste que hablaba de nosotros?)
Y el mío volvía gordo y sordo Con un sol de cartón en el espejo Y frases acuñadas en el bolsillo. Ahora tiendo a la sombra en el extravío Oliendo conflicto — que ha de ser pronto y claro como un estallido en el desierto de mí mismo — A traición, con las armas del hastío Lloverá plumas sobre los barrios.
Te pareces a la virgen con todo y flores de castilla, Con un mensaje en tus ojos que piden deseo y a mi, Yo me reflejo en ellos y me veo flagelado entre amarres, La gente no cree en mi o cree que te e inventado, Que eres mi ilusión, mas bien mi perversión, camino, Me acerco a tu aparición, me enredas con tus formas, Los feligreses me creen bendito y tú me crees tu amante, Nos encontramos por las noches en el cerro para tocarnos, Te deshaces de las ropas, me beatificas carnalmente, Pides que hable de ti a mi pueblo y te construyo un templo, Estas dispuesta a no ser bendita por acostarte conmigo, Que mi nombre, ni mi patria, ni mi raza te importan, Que me elegiste por mi sexo y mí devoción al tuyo, Que estas dispuesta a sacrificar tu historia y convertirte en Mexica, Declinaras tu lugar en el vaticano por uno en mi jacal, Y si me creen tu siervo y tu hijo…incestaré contigo.
Por la avenida principal Los trabajadores conducen rápidamente Bajo el olor de sus relojes. Son las 18:27. Frente a los juegos electrónicos El hombre invoca la voz de su época Sin respuesta Y una mosca toma nota Con sus patas.
Lanzamiento de libros de Daniel Rojas Pachas por Editorial Cinosargo: La actividad se realizará el próximo Jueves 14 de mayo a partir de las 17:00 horas en la Sala Centenario de la Universidad de Tarapacá, Campus Saucache (Arica-Chile)
Revista y Editorial Cinosargo se complace en invitarlos y difundir el lanzamiento de nuestras primeras publicaciones en papel como editorial independiente. Se trata de los libros de nuestro director Daniel Rojas Pachas. Los títulos a presentarse son: "Realidades Dialogantes", proyecto de investigación de cinco autores latinoamericanos generacionales, proyecto ganador del fondo nacional del libro y la lectura, FONDART 2008 y el tercer poemario del autor, titulado "GRAMMA"
Esperamos su asistencia pues además celebramos nuestro primer año de vida como publicación digital.
En un lugar de Aragón, de cuyo nombre no quiero acordarme, vivía un hombre muy alto, delgado y bigotudo, al que de tanto leer libros de aventuras y de caballeros andantes perdió el juicio. Este hombre se llamaba Don Quijote de Aragón y su sueño más grande era ser caballero andante.
Un día salió a la plaza del Pilar y se encontró con una supuesta pirámide egipcia, a la que acudían muchísimos ciudadanos, que en realidad se trataba de la ofrenda de flores de Zaragoza. Don Quijote al ver esa pirámide, pensó que dentro podría encontrar muchas riquezas y se metió entre las flores. Don Quijote vio a una emperatriz dentro de la pirámide, pero sólo era una jardinera que sujetaba las flores del manto por dentro para que no se cayeran al suelo.
La chica al ver a Don Quijote dentro del manto vestido de caballero andante y diciendo cosas absurdas se echó a reír.Don Quijote la miró extrañado, como el pensaba que era una emperatriz le sorprendió que lo atendiera así, por eso se fue a otro sitio. Cuando Don Quijote pasaba con su “moto” por la carretera todos se le reían por su vestimenta.
Don Quijote aparcó su “moto” en una esquina del barrio las fuentes y llamó al tercero H de un edificio.Un hombre le preguntó:- ¿Quién es? Y Don Quijote le respondió:- Soy yo, el caballero de la alegre figura. El hombre extrañado, bajó a la puerta para ver de quien se trataba.Cuando lo vio así vestido le dijo:- ¿Quiere acompañarme? Y el hombre llamado Sancho le contestó: - Vale pero no me haga hacer ninguna tontería como vestirme de caballero andante…
Esta noche golpearemos al sol cortinas cerradas el mar perdido en un laberinto Las manos agitadas como grillos por la calefacción de un hotel para estudiantes extranjeros Nos moveremos pestañas de un salto y la cuerda que nos controla quedará atrapada en la sonoridad de su propio nombre Detrás de nuestros ojos un dios guiará las malas decisiones hasta un barranco cubierto de cráneos y escarcha caerán entre alaridos pero la miel para el desayuno será suficiente La mirada culpable se mantendrá sobre las chimeneas aberturas de dolor que no podrán difundir su mensaje Una máscara de cartón que tragaremos en cucharadas para diluir la sangre convertida en golpes Licuadora triturador cerillos importados por las llamas Colección de trozos de carne cruda las densidades ocultas de los niños paralíticos Un calendario de reflexiones una multitud de hombres ciegos que buscan la espuma del río en las manecillas de los túneles Mirando una flecha enterrada en el desierto como poseídos por el aburrimiento los relámpagos olvidarán desenroscar las armas dispararán al aire besando el humo de las cifras y los columpios en estampida El páramo despejado para el trance Nos detendremos en la lluvia mientras la lluvia se detenga en la oquedad de nuestra sombra Cada gota de agua tendrá vida la vida de un camello en el aliento de los huracanes Edificio tras edificio los monumentos históricos del pensamiento se convertirán en pelucas anticonceptivas de radiación Recortes de periódico y fotografías manchadas de orina Los perros comiendo entre maquinaria pesada cortinas de agujas y filos de guillotina Un paquete de explosivos telegrama suicida y señales viales fosforescentes Flores de altura que sentirán la dureza de la institución mis dedos apuntando contra las nubes de gas venenoso en un cajón donde los nómadas primitivos sembraron sus primeras automutilaciones En el tráfico de videocintas pornográficas Titubea la desviación Nos revientan los estómagos torniquetes que comienzan en las bocas como presagios de un fulgor que se disuelve fruta tropical en un vaso con hielos La oscuridad será el compartimiento de la noche para cuando la noche se apunte contra la sien el aura del suspiro sobre la cabeza de la bomba
Terminaba el comercial de jeans Levis y apagó el televisor. Salió de la pieza y se dirigió al espejo de cuerpo entero que estaba en el pasillo del segundo piso. De espalda a él se torció como un tirabuzón para observarse el culo. El espejo tembló por un momento mientras las manos de ella recorrían sus curvas posteriores y apretaba su carne contra sus dedos. Después de hacer una serie de poses para valorizar sus nalgas, grito por las escaleras hacia el primer piso para hablarle a Carlos, su pareja de hacia un año y medio: “Voy a ir a la clínica, necesito un culo nuevo”. La voz de Carlos se hizo esperar unos segundos: “Yo te acompaño. Hace meses que te veo borrosa, un par de ojos nuevos sería lo mejor” Elena llegó hasta su lado mientras se ponía una chaqueta y se arreglaba sus lentes de manera que le afirmaran el cabello “Debe ser a causa de la nueva pantalla que te compraste” le dijo. “Seguramente el efecto tridimensional de la antigua pantalla no era tan realista como el de esta y eso requiere un nuevo ajuste del iris, según me dijeron en el mercado negro”. Elena se puso frente a él “¿Y podrías esta vez ponerte ojos grises claros?”. “Veremos” respondió Cristian cansadamente; la idea no le llamaba la atención y el que Elena insistiera lo desanimaba. “¿Puedo saber por qué vas a cambiar otra vez tus nalgas?”. “Los nuevos modelos que me compré no encajan bien con él, no tienen la forma que quiero y parezco que ando con una sandía atravesada”. Antes de salir, miraron a la pieza de bebé. Debía despertarse en tres horas según el programa que les había dado el pediatra, tiempo más que suficiente para dos CFE (Cambios Físicos Estéticos). Cerraron la puerta del hogar por fuera sin recordar que habían desactivado la alarma contra incendios y algo comenzaba a oler a quemado dentro.
Después de leer el post del amigo Costeño en http://lamarchadelcamionero.blogspot.com/ me acordé de la conversación con el colega Antanas (Antonio) que es un excelente amigo lituano que conocí en un viaje a Copenhague. Me decía que estaba muerto de frio en el camión en el puerto de Klaipeda en el Mar Báltico esperando carga para salir con destino a Alemania. Esto se lo dedico a él, para que sepa que no está solo. Aquí me dejó la dirección de su lugar para pasar la noche...
Todo movimiento, toda acción es inútil. Lo humano es limitado. Existe dentro de un parámetro muy restringido. El universo seguirá moviendose sin nosotros. Al universo no le interesamos. Nosotros somos una masa de carne. Lo humano no es trascendente. Lo humano es, al igual que la gripa, un virus. No es un virus inusual sino sólo una leve indigestión.
Invitamos a todos a cometer un crímen, homicidio, suicidio, acto violento, el próximo día 5 de abril de 2009, para celebrar el día mundial contra el hombre. EL DÍA MUNDIAL DEL ODIO.
la mEDICAl pEt era un túnel de carne llamé cuerpo morada selva tuya era un país oculto al ojo un azul que escurre de tu selva que besé de abajo y con la lengua llamé cuerpo un azul que escurre pensé tu corazón y eran .....................túneles de carne un paisaje de la mente en el vacío la parte donde siempre quise LA ENFERMEDAD DEL MAR (el gusano del corazón que ........................... brotaba de mi ojo) la enfermedad un océano y un mar .............. y una selva tuya
Los puntos de vista a los que nos someten los viajes no son tanto por el hecho de enfrentarnos a lo no cotidiano -y no hablo de los viajeros frecuentes, listo para lo inesperado, para los golpes de la suerte-, sino por la necesidad intrinseca que tiene todo viaje de movilizarnos corporal, mental, moral y espiritualmente. Un viaje es la forma más segura para que ocurra algo, un encuentro, un desacierto, una caída de presión, una vejez inanunciada. Un viaje, cualquier viaje, nos hace salir -aunque sea un viaje de retorno a casa- de la línea que hemos estamos trazando. El movimiento que comienza en la taquilla de los buses o en la agencia de viajes, o algo más menudo, en el hecho de subirse al colectivo urbano e ir desde nuestra casa al trabajo o a la academia, por ejemplo, es algo que durante el proceso es irrenunciable. Si volveríamos sobre nuestros pasos, también estaríamos comenzando otro viaje; si perdemos el avión y nso quedamos varados en el aeropuerto, es otra forma del viaje. No recuerdo el nombre del griego que dijo que todos los problemas humanos comienzan en el hecho de no querer quedarse en casa, en la necesidad innecesaria de querer desplazarse. Si uno se quedase quieto, mudo, concentrado el blanco surgiría de por si. Dejariamos de lado las necesidades. No cargar con nada, liberarnos. No me mal entiendas, no hablo de la muerte. Hablo de los puntos de vista a los que nos someten los viajes.
Aquí les adjunto las posibles portadas de mi poemario ARCO * IRIS. Cuál les gusta más??? Espero sus comentarios al respecto. Pronto saldrá su edición en PDF, apoyado por Mancha y Emperador Vampiro.
Revista vomitiva, es un proyecto literario creado por Dennis Páez, Raychel Stupór, Cesar Astudillo y Luis Mondaca.todos pertenecientes a la carrera de castellano y filosofía, a excepción de raychel que es licenciada en español y escritura creativa en USA. La revista expresa la afición a las artes visuales como literarias de sus integrantes, entrelazando la expresión artística del diseño con la expresion poética propiamente. Junto con la promoción y difusión literaria, trabajan en un proyecto llamado PLUMA, que busca expandir las letras generando Prácticas Literarias entre Universitarios, Menores y Adultos.
Empiezan las ansiadas vacaciones y no pensamos en otra cosa sino en llegar a nuestro destino lo antes posible. Aún así, un conductor prudente sabe que debe parar a descansar al menos cada dos horas para que el cuerpo y el cerebro descansen y se recuperen. Un aliciente para que los conductores se animen a hacer un alto en el camino es que las zonas de servicio estén en buenas condiciones y ofrezcan un buen producto. En general, se puede decir que las áreas españolas inspeccionadas este año por el Real Automóvil Club de España (RACE) son ‘aceptables’ aunque todavía hay alguna que no alcanza la calidad mínima. Es el caso de las estaciones de Sobradiel (Zaragoza), Baix Ebre (Tarragona) y Sagunto (Valencia). Poco respeto por el medio ambienteQuien no ha llegado alguna vez a una zona de descanso y se ha encontrado con bolsas rebosantes de basuras y papeles o envoltorios tirados por el suelo. Pues concretamente en este aspecto, en el respeto al medio ambiente, es donde las áreas de descanso españolas tienen más carencias. También consiguen una escasa valoración en la seguridad del tráfico en las zonas de aparcamiento –apenas existen aceras ni pasos de peatones- y en la existencia de información actualizada relativa al tráfico en la zona. El estudio presentado por el RACE y otras once asociaciones de automovilistas de Europa muestra los resultados de 95 áreas de servicio visitadas durante la Semana Santa pasada en nueve países europeos (Alemania, Austria, Bélgica, España, Francia, Holanda, Italia, Reino Unido y Suiza). En España, concretamente, se analizaron diez zonas de descanso situadas en las autopistas A-2 (Zaragoza-Barcelona), A-7 (La Junquera-Alicante) y A-68 (Bilbao-Zaragoza). La mejor valorada es el área de Pina, situada entre Zaragoza y Lérida, y la peor la de Sagunto, en Valencia. Insuficiente higiene en las europeasSi estás pensando en viajar por Europa este verano debes saber que la limpieza e higiene de las áreas de servicio es uno de los puntos peor valorados. Aproximadamente la mitad demostró la existencia de riesgos para la salud, sobre todo en las habitaciones o zonas para cambiar pañales de los niños. En este apartado, Bélgica, España, Holanda, Inglaterra, Italia y Suiza se llevan la peor baza. De las 95 áreas analizadas, la mejor valorada, denominada Corbières Norte, está situada en el sur de Francia (A-61, entre Narbonne y Toulouse) y destaca por la limpieza de sus instalaciones, el surtido de la tienda, la zona de picnic cubierta y la zona de aparcamiento. La que está en peores condiciones –fundamentalmente por falta de higiene- está en Italia, se llama Gonars Norte y se sitúa en la A-4 entre Trieste y Mestre. Si vas a ir por allí, ya sabes, intenta parar en otra zona.
(((ecos))) timbrespaciados coros, largas piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?, (((ecos))), carne, (((ecos))) & olores, ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos, cuerpos en descomposición, cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros grises, (((ecos))) fosas comunes (pequeñas fálicas coqueterías, devoran dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis –ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto -(((ecos))) citas, ficciones verdaderas entrepiernas sudorosas, botellas, carne (((ecos))) desde infinito dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria (((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara de (((ecos))) en cada cuarto abierto.
Uno se pregunta porque hay tantas cosas que leer en internet -muchas de ellas repetidas- y nada realmente convincente que ver, leer, escuchar, sino lo mismo que en todos sitios, y no solo porque internet este en todos sitios?
En sus manifiestos, Huidobro menosprecia o critica la poética de casi todo el mundo que conocio en Francia y España; pero cuando se refiere a Tzara, lo hace con un tono de reconocimiento. He aqui un poema del rumano dadaista:
Danse caoutchouc Verre
Maladie obscurité fleurir en allu- Mettes dans nos organismes Geler
Moi touche-moi Touche-moi seulement Escargot monte sur axe pays blanc
Vent veut Incolore Veut veut Trembles Veut Qui qui oui veut
El pensamiento se formula a través de las leyes que lo constituyen como tal, y que son las leyes de la Lógica, que, como demuestro en los esquemas que propongo, no ha sido aún propuesta como presencia de la verdadera verdad. Todo el universo del pensamiento se expresa a través de las leyes de la Lógica, que, tal como aparece en los esquemas, expresa de forma inaugural la existencia de los principios de Lógica, ni de matemáticas, no descubierto hasta ahora. Así, los siguientes esquemas lógicos y matemáticos superan la Lógica de Aristóteles y el Principia mathematica de Bertrand Russell y Withehead. Sin embargo, al revés de lo que propugnaba Wittgenstein, la idea preexiste al número que, no obstante, es anterior a la materia y los límites del mundo no son los del lenguaje que se extiende infinitamente allí donde el mundo socio-histórico se reduce. Por lo mismo, no son los juegos del leguaje los fundamentos de las matemáticas sino que las matemáticas fundamentan la gramática, que es imagen. Así, los esquemas propuestos fundan la Lógica del siglo XXI, al mismo tiempo que las matemáticas, de la misma manera que mi libro El modelo del Teorema fundó la matemática y la filosofía del siglo XXI. Agradezco a la física teorica Elena Caceres por haberme ayudado a precisar algunos signos de las tablas que propongo.
I. LÓGICA A = A v – A A – BB – AA – ABA – BA ABA v = v = BB v = a v AA = aB = BA = ABB = BA A = CC = AA = ACA = CA
II. MATEMÁTICAS 1 = v – 1 1 – 00 – 11 – 1 (0)1 – 0 (1) 101 v = v = 00 v 0 v = 11 = 10 = 01 = 1 (0)0 = 0 (1) 1 = 1 + 01 + 0 = 11 = 1 (1 + 0)1 = 1 + 0 (1)
Montado en un avión me cruzo el golfo para verte al otro lado: hermosa, sincera, marina. Y yo me asombro de tus ojos de agua, de tu boca de agua, tu cintura y tu omóplato, tus piernas, tus manos, también tu espalda. Me sorprendo pues parece que el golfo, azul no acaba en ti sino comienza. Y entonces me doy cuenta que te vi salir de la otra playa, reventada de otras olas, mojada de otra brisa. Te dejé muy atrás en la otra costa buscando tu quimera, tu reflejo. Ora sólo me queda reinventarte al revés: para que al decir adiós a tu boca de agua, en vez de despedida sea retorno.
Voy por el huerto sin recordar si alguna vez estuve afuera,
todo cuarto es un huerto todo monólogo un diálogo interior.
El cielo es de oro, hipnotiza: No interrumpir la ceremonia No evocar otras resonancias. Las frutas están inmaduras, jóvenes aún se desprenden con facilidad: sobre las ramas minúsculas el aroma es extenuante. Soy un pájaro: (desciendo, vuelvo a subir, veo cadáveres, miles de agujeros irrumpen su armonía). Los gusanos construyen la posibilidad de narrar. Desde el pozo las mariposas negras se espantan (huyen, se chocan con los vidrios). Mi abuela repite una y otra vez: "Son ellas". Las flores aún sin catalogar sobre los restos recuperados. No habrá posibilidad de antología: Todas las imágenes están en blanco y negro. Continúa la guerra, siguen apareciendo más cadáveres entre las plantas.
Ayer recibiendo otra vez el llamado de un tal Oso de Peluche. Yo acordando una cita por cansancio con Oso de Peluche, quien dice haber sido MÍ oso de peluche. Yo fumando un shish para hacer hora antes de salir a juntarme con él. Tomando la camara de fotos por si las moscas, para guardar evidencias de esta reunión. Reconociéndome primero, Oso de Peluche se abalanza sobre mí y casi me asfixia. Oso de Peluche tamaño natural, dejándome descolocado y solo atino a sacar una primera foto. Entonces recordando que nunca tuve un oso de peluche. Oso insiste que sí, recitándome historias de las que solo él se acuerda : mi primera verguenza, mi primer secreto, mi primer toqueteo a los senos de mamá, mi primer vómito, mis primeros olvidos. Oso ofreciéndose a posar para mis fotos de esa noche. Al final de dos horas de caminatas y de cliks, decidiendo ir a un bar ante la insitencia de Oso. Click Oso acordándose al ver a la barwoman, de que hace un mes que no folla. La barwoman pegando una cachetada a Oso, pues entiende bien el español y no le gustó que Oso la tratara de « perra rica ». Barwoman sirviéndonos dos Black Daniels mientras murmura « pingue Oso ». Yo calculando que la mujer aprendió español en México o en Cuba. Click Al seguir con cervezas por ser más baratas, cambiándonos de la barra a una mesa. Oso casi fracasando la silla con su enorme masa compuesta de, se diría, una serie de prietas. Yo escuchando a Oso una historia de él en África y unos terroristas anti Osidentales. Oso fornicándose a los terroristas y escapando a media noche. Acordándome de una fiesta esa noche. Click Saliéndo con Oso del barco-bar en el que estábamos y Oso guiándome hasta su auto. Oso manejando como un tarado por las estrechas calles de París. Casi atropellando a una niña con su madre, Oso les grita algo por la ventana y yo congelado ante la visión de un millón de puertas avanzando hacia el parabrisas. Deseando matar a Oso luego que nos detengamos, él me cuenta que recibió por correo la última temporada del "Japening con Ja". Yo creyendo que ya es demasiado, Oso intenta convencerme que esa fue la mejor temporada del programa « Con todas esas perritas ricas tenía que terminar así », diciéndome. Click Llegando a la fiesta sanos y yo un poco mareado, entramos. Recibiéndonos el dueño de casa, mi amigo Charles Bösersach, el mejor escritor porno de Francia (lo que ya es mucho), nos recibe con un conejo de peluche bajo su brazo. Oso ofendido, reprochando el conejo a Charles. Yo tratando de cambiar de tema vuelvo a lo del Japening. Charles, rencoroso, estima que escucharnos hablar del programa es aburrido y que el tema es vulgar. Oso, humillado, reprochándole otra vez su conejo de peluche y que « qué se puede esperar de alguien que prefiere a los conejos antes que a los osos de peluche ». Click Oso intentando poner a la mayoría de su lado (o sea yo) me invita a defender « una reliquia sacra de la cultura chilena ». Yo solo acordándome de una entrevista de Philippe Sollers en la que hablaba que nuestra época no es una decadencia, sino el surgimiento de una nueva tiranía. Yo repitiendo esto y Oso observándome desde su gigantismo con cara de oso sin entender nada. Yo sin saber qué más agregar. Click Charles, ofreciéndonos unos vasos con no sé qué, exclamando que justamente de eso se trata : « de la tirania de lo vulgar ! ». Oso respondiendo que a cualquiera le gustaría admitir su vulgaridad en una pieza repleta de putas. Charles sugiriendo que solo si fuese un gran pene lo admitiría, pues los penes no tienen remordimientos y van derecho al me-hoyo del asunto. Oso preguntando si lo que quizo insinuar es que él solo tiene un pene por cerebro. Charles invitándonos a pasar a las otras piezas y conocer a los invitados. Yo advirtiendo que muchos de ellos ya nos conocen dado los gritos que da Oso. Click Oso retirándose de la fiesta para ir a ver su programa símbolo de la cultura chilena « lleno de perritas ». Yo yendo al baño para perderlo de vista y abriendo mi cámara para recién entonces darme cuenta que no tenía peicula. Yo maldiciendo mis ganas de fumar shit cuando algo fuera de lo comun se presenta. Yo bailando en la fiesta de Charles mientras él se pierde en una de las innumerables piezas de su casa con dos chicas y un chico. Oso lanzandose con su auto por las calles de Paris.
...Vi al último de los vampiros sentado bebiendo una cerveza en la soledad de un espejo que no lo reflejaba, como si nada importara más que volar sobre la ciudad, pintar en las paredes de los parques las tarántulas y los murciélagos de la firma y el renombre, dejar en las vecindades trozos de piel de los hombres lobos, o tal vez, anunciar entre comerciales los descuentos del pan y de la leche de caja de algunos supermercados locales
y al verlo suspiré tan sólo para matar el silencio de la noche.
El vampiro y su eternidad frente al zumbido de las moscas de la barra, tirado en aquella hora como un plátano falso de telenovela asiática, el bajo presupuesto de sus colmillos made in china, solitario y artificial, menguando fuera de su féretro subterráneo con el grillo de la conciencia apuntando en su sombra muerta el calor del amanecer próximo, no valía lo que la momia lo que el zombie con sus balbuceos misteriosos.
Aquel vampiro, como un cadáver picoteado por los buitres de las edades, me recordó a mí mismo cuando de niño imaginaba que la catsup desparramada sobre el almuerzo y sobre el uniforme a cuadros, podría ser la sangre de algún extraño e indefenso alarido
1- Hoy leí un poema Después de matar a un hombre (lo hice por necesidad, créanme) 2- El poema estaba en un libro que el hombre tenía Antes de que yo acabara con él. 3- El poema que leí es muy recontra bueno Lo mejor que he leído después de faenar a alguien. 4- CONCLUSION: Todos los crímenes conducen a Roma.
Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.Colgada del imponente monte, apenas detenidaen tu vertical caída a las ondas azules,pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,intermedia en los aires, como si una mano dichosate hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte para siempre en las olas amantes.Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspirao brama por ti, ciudad de mis días alegres,ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo,angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.Calles apenas, leves, musicales. Jardinesdonde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,merecen el brillo de la brisa y suspendenpor un instante labios celestiales que cruzancon destino a las islas remotísimas, mágicas,que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,y donde las rutilantes paredes besan siempre a quienes siempre cruzan, hervidores de brillos.Allí fui conducido por una mano materna.Acaso de una reja florida una guitarra tristecantaba la súbita canción suspendida del tiempo;quieta la noche, más quieto el amante,bajo la lucha eterna que instantánea transcurre.Un soplo de eternidad pudo destruirte,ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste.Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,eternamente fúlgidos como un soplo divino.Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhelaa la ciudad voladora entre monte y abismo,blanca en los aires, con calidad de pájaro suspensoque nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!Por aquella mano materna fui llevado ligeropor tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas.
Hemos traspasado el umbral del 2008 listos a empezar este nuevo año con enorme agrado y mucha fuerza, los importantes logros en cuanto a los proyectos y metas que nos hemos propuesto, son un constante aliciente, pues no sólo hemos consolidado un equipo redactor bastante comprometido y de calidad en Revista Cinosargo sino que las otras líneas de publicación de nuestro creciente sello: La Santísima trinidad de las cuatro esquinas, los especiales de poesía mensuales y el sitio enfocado en la obra de Lihn (planeamos ir abriendo nuevos canales de difusión dedicados al trabajo de importantes autores chilenos y extranjeros) empiezan a rendir sus frutos, lo cual se materializa en el prestigio que cobra nuestro espacio a nivel local y mundial. La cantidad de visitas, colaboradores y textos que llegan a nuestro correo y el nexo con gran diversidad de movimientos, grupos y revistas, van cumpliendo nuestro objetivo primordial, abrir puentes para el diálogo.
Como parte indispensable de todo el quehacer emprendido hace 8 meses como Revista en línea y desde hace cinco años como grupo literario, nos vemos impelidos a dar pie a esta presente y prometedora etapa renovando nuestro material principal, la publicación mensual de nuestra revista. Es por eso que la presente edición de Cinosargo, correspondiente al mes de Enero (número VIII) cuenta con una edición de enorme calidad que supera por lejos nuestro antiguo formato de folletín (al cual tenemos mucho aprecio pero que sentimos es momento de superar) Para nuestros fieles lectores el cambio salta a la vista, la calidad en los contenidos se mantiene pero la compañía que el dinámico formato actual provee, es invaluable para un espacio que promete mes a mes y año a año, seguir creciendo por la pasión única que tenemos hacia la literatura y el arte.
Work in Work turn out Work destroy valium metaphors Work function bodies Universe Work off Work nonsense Work in a hole Work for the density Work trash monster Work like an origen Work to Work for Work weirdo Work with out oxygen Work since terror Work eat fireworks montains Work sound metronome Work monsoon Work sense the graveyard Work mortal knife Work homicide Work states of consciousness Work gold medal craneo Work solo Work under presion Work animal blooding Work bomb Work mutilate photographer Work at the transmission Work at holocaust Work cancer Work true reasons Work illness methods Work black hole heads Work tourniquet enemas Work dominium Work slavers tails Work motor lights substitution Work mental breaks Work zombies animals politics Works horror asfixia Work in progress almost Work alien idiom Work state ism Work correct translation Work ornament Work labels space Work weapon backyard Work status quo venial melody Work contemplation a tenement Work order fallen system Work desert vagina Work tumulus territory eyes Work heretic movements Work toc trac toc train Work machine vampiria Work material crashing Work residuum glasses Work traquea pain Work in to Work military apply Work nudest as the mind Work mental assassin Work ocean arms Work expulsion explosion dimension Work necessity folder Work quantum reaction Work madness pornography Work traitor cinema perv Work all compression Work old decision Work the last human screen Work nuclear prototype armies Work heroin dreams Work position solid Work fresh danger Work pineal land cannibal carnival Work judas target Work movement apathy Work halogen spirits emplacement Work infinity mutant tippers Work ordinary simplicity gelid amalgama Work tornasol tongue Work travestism ballistic crime Work colective religion android Work tarantula sober Work antique perv critical sub reflex Work troglodyte appearance Work shadows redention Work clock colorfull paradoja Work artifact portal globule Work frightened swim Work magnet entellus Work zoo light manifest Work asthma dance tubular laser punition Work speed race lunatic Work neon trailer line furious Work revival xtintion Work drogues ecos Work skylines trophy rays Work wrk Work bastard arithmetic zero Work emporium syndicates silicon Work tree quest version natural anarquism Work thinking rains addiction sugar muladar cristalizated night vision polar cargament dans le week pollution racial hygiene skulls structures taladro arcadium difference illumination messianic animas supplies Work on calaveras road Work planet invasion Work lost soul foreigner marabuntas fouls Work at the last pain Work intermittent visceral life Work blood tasting dark stigma Work mouth eyes noise air guns Work subway energy gravitation disco Work roach juice manjar poverty Work skin larva sediment Work velvet fire ass Work x y sampler transference digital rainbow hell Work brain radial spacebar Work revenge venom Work mortal pregnancy hermaphrodite spite on revolver and vulvae organism Work jingle thunder workers Work axe versus harm Work hearths rhythm apocalypses Work colossus walk mark dark region of Work and Work end Work software waves complexion conductism
Work since human being at the last machinery manual substitution efficiency
Huele de locos… Sudor terror angustia desesperación rabia soledad…
Aquí la luna es una desconocida no hay rayo de sol Solo rayos centellas palabrotas obscenidades en el lado más oscuro… No se menciona al diablo no se le mienta aquí solo se le mienta Dios
En el lado zero de la realidad…
Poesía de la incoherencia…
Las paredes llevan tatuadas las señales de sus confinados de los seres perdidos sometidos a un castigo mayor que al de la mayoría de los trastornados por el designio de los psiquiatras
Aquí Dios perdió el dedo Y dejó de escribir
Bartolina 8 Bartola suerte donde Pedro plasmo en sus muros sus sesos estrellados antes del desayuno
Donde Quique se desnudó se revolcó en su propia mierda por lo menos tenía algo propio
Aquí Toñito que deambulaba “libre” silbando como canario por todos los pabellones durante la luz de día
Solito entraba a la bartola cuando la tarde se marchaba
No aguantaba la oscuridad de su alma y quería ahorcar con sus manos todo cuello a su alance
Aquí Marcela gritaba que era puta hasta el cansancio por eso la aislaron en la bartolina 8 como si encerraran a todos los hombres que así la deseaban como si callaran a palos a todas las mujeres que señalaban hacia su P grabada a navaja en el centro de la frente
Como si su llamada locura hubiera llegado solo por obra y gracia de un espíritu No por la obra de los desgraciados que la violaron o los nuevos desgraciados batas blancas que la volvían a ultrajar al conjuro de su lunática manía de someter a los insanos
Aquí en la bartolina 8 Marcela acabó de perder el nombre ahora era Bartola ocho la B8… Ahora solo la moja el chorro helado de la manguera apaga incendios
Ahora solo la moja a cada rato la orina del miedo
Mientras ella se hunde se hunde en la realidad abismal bajo la justicia que la castiga por no cuidarse por provocar por aparecer en medio de este mundo perro que le abre las piernas el cerebro y el alma…
Que le jode la existencia en el aislamiento de la bartolina ocho que la sepulta en vida para ocultar su incapacidad
de sobrevivir a la locura afuera de un hospital psiquiátrico
No es posible contener en una vidriera el pasado de la flor. Cada día es imprescindible renovar los ramos borrar su historia olvidar su origen.
Así como en la roca nunca vemos La clara flor abrirse, Entre un pueblo hosco y duro No brilla hermosamente El fresco y alto ornato de la vida. Por esto te mataron, porque eras Verdor en nuestra tierra árida Y azul en nuestro oscuro aire. Leve es la parte de la vida Que como dioses rescatan los poetas. El odio y destrucción perduran siempre Sordamente en la entraña Toda hiel sempiterna del español terrible, Que acecha lo cimero Con su piedra en la mano. Triste sino nacer Con algún don ilustre Aquí, donde los hombres En su miseria sólo saben El insulto, la mofa, el recelo profundo Ante aquel que ilumina las palabras opacas Por el oculto fuego originario. La sal de nuestro mundo eras, Vivo estabas como un rayo de sol, Y ya es tan sólo tu recuerdo Quien yerra y pasa, acariciando El muro de los cuerpos Con el dejo de las adormideras Que nuestros predecesores ingirieron A orillas del olvido. Si tu ángel acude a la memoria, Sombras son estos hombres Que aún palpitan tras las malezas de la tierra; La muerte se diría Más viva que la vida Porque tú estás con ella, Pasado el arco de tu vasto imperio, Poblándola de pájaros y hojas Con tu gracia y tu juventud incomparables. Aquí la primavera luce ahora. Mira los radiantes mancebos Que vivo tanto amaste Efímeros pasar junto al fulgor del mar. Desnudos cuerpos bellos que se llevan Tras de sí los deseos Con su exquisita forma, y sólo encierran Amargo zumo, que no alberga su espíritu Un destello de amor ni de alto pensamiento. Igual todo prosigue, Como entonces, tan mágico, Que parece imposible La sombra en que has caído. Mas un inmenso afán oculto advierte Que su ignoto aguijón tan sólo puede Aplacarse en nosotros con la muerte, Como el afán del agua, A quien no basta esculpirse en las olas, Sino perderse anónima En los limbos del mar. Pero antes no sabías La realidad más honda de este mundo: El odio, el triste odio de los hombres, Que en ti señalar quiso Por el acero horrible su victoria, Con tu angustia postrera Bajo la luz tranquila de Granada, Distante entre cipreses y laureles, Y entre tus propias gentes Y por las mismas manos Que un día servilmente te halagaran. Para el poeta la muerte es la victoria; Un viento demoníaco le impulsa por la vida, Y si una fuerza ciega Sin comprensión de amor Transforma por un crimen A ti, cantor, en héroe, Contempla en cambio, hermano, Cómo entre la tristeza y el desdén Un poder más magnánimo permite a tus amigos En un rincón pudrirse libremente. Tenga tu sombra paz, Busque otros valles, Un río donde del viento Se lleve los sonidos entre juncos Y lirios y el encanto Tan viejo de las aguas elocuentes, En donde el eco como la gloria humana ruede, Como ella de remoto, Ajeno como ella y tan estéril. Halle tu gran afán enajenado El puro amor de un dios adolescente Entre el verdor de las rosas eternas; Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra, Tras de tanto dolor y dejamiento, Con su propia grandeza nos advierte De alguna mente creadora inmensa, Que concibe al poeta cual lengua de su gloria Y luego le consuela a través de la muerte.
Plenitud que, repetida a lo largo de la vida es siempre la misma; ni recuerdo atávico, ni presagio de lo venidero: testimonio de lo que pudiera ser el estar vivo en nuestro mundo. Lo más parecido a ella es ese adentrarse por otro cuerpo en el momento del éxtasis, de la unión con la vida a través del cuerpo deseado.En otra ocasión lo has dicho: nada puedes percibir, querer ni entender si no entra en ti primero por el sexo, de ahí al corazón y luego a la mente. Por eso tu experiencia, tu acorde místico, comienza como una prefiguración sexual. Pero no es posible buscarlo ni provocarlo a voluntad; se da cuando y como él quiere.Borrando lo que llaman otredad, eres, gracias a él, uno con el mundo, eres el mundo. Palabra que pudiera designarle no la hay en nuestra lengua: Gemiit: unidad de sentimiento y consciencia; ser, existir, puramente y sin confusión. Como dijo alguien que acaso sintió algo equivalente, a lo divino, como tú a lo humano, mucho va de estar a estar. Mucho también de existir a existir.Y lo que va del uno al otro caso es eso: el acorde.
